E' notte fonda, qui..

I palazzi crollano. Mi sposto in tempo ma continuano a crollare. Uno alla volta. Un terremoto sequenziale, intelligente.

Ho comprato un radar da polso. Fa anche da sonar ma a Milano serve meno. Con esso, controllo il volo delle nottole in cortile. Se premo il bottone H, invio loro un segnale che le allieta, anche se poi fuggono.

Facciamo una partita a domino? Io tengo i verdi. Anche tu i verdi, però quelli con i numeri più bassi. Ok. Inizia. Un sei e un due. Passo. Tocca ancora a te. Un sei e un tre. Passo ancora. Anzi, hai vinto. Le mie pedine sono tutte scartavetrate, non si leggono. Hai uno stile di gioco modello Penelope Cruz, lo sapevi? Un po' alveare. Un tantino flambè.

Ho letto un articolo che parlava di un marinaio senza lavoro, senza nave e senza molo. Si era trasferito in riva a un torrente e, da lì, attendeva che arrivassero le autorità, a imporre il divieto di balneazione. Dopo che le autorità hanno letto l'articolo, sono corse là e hanno piazzato il cartello. Il giornalista diceva che il marinaio era sinceramente simpatico, affettatamente collerico e con un pizzetto labiale.
Cime Tempestose. Non l'ho letto. Ci penserò su. Forse nelle numerose albe insonni, quelle primaverili, quando alle cinque si va in cucina e si beve un bicchiere di latte e ci si sposta nella sala colite.

Nella prossima vita cercherò di farmi chiamare con un nome a iniziale A. Capito lì dietro? Cioè, se i miei potenziali futuri genitori fossero in ascolto, vi prego, non deludetemi fin dal primo vagito. Centinaia di nomi con la A, non sarà difficile centrarne uno. Vorrei anche: dei feticci nella culla, dei sensori antifuga nel girello e, soprattutto, un set di daghe di plastica da mordicchiare, lato lama, quando ho il ciclo alle gengive.
Tutto ciò per superare indenne i primi dieci dodici mesi.