E' notte fonda, qui..

Ho rotto il calamaio. Il banco aveva un foro più largo della misura prevista ed è caduto, frantumandosi, spargendo inchiostro ovunque.

Cibo del giorno: la colomba, versione primizia. Con le mandorle appena attaccate e un rivolo di candito squagliato sul lato destro. L'involucro perpetrato e tanta, tanta circospezione nel tagliarla per il lungo, in orizzontale.

Ma non è finita, oggi. Aprendo l'armadio, o era la cassettiera?, ho trovato un set di richiami. Era da tempo che non li contemplavo. Ho soffiato dentro a uno, niente, dentro al secondo, niente. Sul terzo, sarei volato via, potendo, ma, niente. Eppure un tempo, li potevo udire i richiami, in tutta la gamma ultrasonica. Fischiavo da solo e accorrevo da solo, mi guardavo intorno, anelando un richiamatore. Ora ho perso le frequenze necessarie, si vede. Un cacciatore può spararmi a vista senza che gli corra incontro.

Uff, che sfringuellata retorica. Ma non volevo, eh? Non ho fatto apposta. Solo alla fine , un po', ma è perché non sapevo più come uscirne.

Chi ha fatto le uova ultimamente, alzi la mano.

Ho una pittura rupestre sul deltoide. Pare antica ma potrebbe essere un falso. Non riesco a cancellarla, sembra un tatuaggio, io non me lo sono fatto di certo. Se le passo sopra le dita, l'avverto in bassorilievo. Raffigura un tordo che fugge da una comitiva di lepri. Il disegno è stilizzato come solo le pitture rupestri sanno esserlo ma si capisce bene che è un tordo. E le altre sono lepri. E' una caccia che non finirà mai perché è bloccata lì, sul deltoide, le lepri sono a breve distanza ma piuttosto statiche, non raggiungeranno mai il tordo. Allora, guarda, provo ad accavallare la pelle del deltoide per fare in modo che si avvicinino ed ecco lì. Le lepri che si sbranano il tordo come fosse una corotona. Comunque ho visto che se uso l'acetone la pittura rupestre viene via dai deltoidi.

Ah, che desiderio di clamore giù in strada..